Quando tudo se perde, sempre nos encontramos por Sergio Martins

Quando ele pegou o molho de chaves das mãos da moça, ela já tinha ciência de qual porta o seu homem abriria e, ele, na hora do café, sabia sempre que ela apresentaria alguma novidade. Ele gostava de suas trufas, de sua arrumação imposta à sua bagunça, do cuidado e de tamanha gentileza da moça. Já não se importando mais com seus impulsos agressivos, a moça esperava o momento das canções ao telefone, das caretas ao longo do dia, das esquisitices, dos seus sorrisos que o rapaz possivelmente arrancaria com tamanhas palhaçadas.

Até que a vida com suas permanências e provisoriedades, por fim, lançou-lhes tal veredito: a menina permaneceu ilesa como rocha ao violento ataque das ondas por meio de toda sua divina sensibilidade; o moço, provisório e fugidio como areia esvoaçante de mar que não há como segurar, flutuou ao som de suas ondas poéticas deixando para sua mulher aquilo que ela mesma jamais saberia, mas que também havia depositado nele: fragmentos estranhos e belos – saudade e carinho.

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Eu quero por Sergio Martins

Eu quero um milhão pra me matar,
uma razão pra me destrilhar,
outro motivo pra me reabilitar,
uma realidade bela para parar
de desejar a fantasia e vegetar,
uma religião para me auto-afirmar,
um entretenimento para me alienar,
uma verdade absoluta pra me identificar,
uma boa ação para me auto-justificar,
um cabresto para me controlar.

Eu quero desligar a TV e me estudar,
frear a NET, deixar de entender e desfrutar,
transar com o amor, gozar com a felicidade,
namorar o dia de hoje e conhecer a futilidade.

Eu quero querer e ainda mais efetuar,
largar esse tal de autoajuda e me libertar,
fazer um poema, uma arte que me faça respirar,
uma canção ou um livro que possa me ajuizar.

Eu quero entrar na moda, na febre do momento,
numa coqueluche que me dê estilo e entusiasmo,
num arrebatamento, numa paixão sem encerramento,
num quebra-cabeça, um susto que me deixe pasmo.

Eu quero não ter que virar o rosto pra não encarar,
deixar os psicotrópicos e de mim mesmo me emancipar,
mas já está muito tarde e não quero me atrasar,
vou deixar tudo isso pra amanhã, pois quero descansar,
vou exagerar mais um pouco e depois dormir pra sonhar.


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Soneto à pintura íntima por Sergio Martins

A face casta e grácil da roseta atraiu-me a seguir
a linha desnuda de sua malévola tortuosidade;
cobriu-me em calda de deleite e escuridade
onde me embrenhei num matagal- eterno partir!

De todas as pétalas, a textura delirante, macia e sutil
apossei os dedos segmentados de um novo valor;
é pequeníssima, madura e real a tez desse labor
que devoro qual ambição egoísta - amores de Abril!

Irrigados ao vinho branco, os lábios róseos e suaves me fizeram aguar.
Melado de gozo, as lágrimas do seu prazer beijaram-me em dança
minorando-me ao desgosto profundo onde à vida me pos a sedentar.

Soltei-me feito músico infeliz anoitecendo ao perfume da brisa oceânica,
preso, qual imenso vácuo a vagar nesse obscuro espaço existencial e
desprezei-me o ser à praga de roséola - juventude em miséria vulcânica!

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Chuva - por Sergio Martins

                                         

Ela sempre vem...

Canto intra-uterino,calmaria que silencia guerra,marulho a ninar toda bruta existência, alegria de camponês,pão que chega à mesa em suas carinhosas mãos. 

Ela sempre vem...

Aquietando a euforia sem reflexão,organizando as emoções dos sensíveis,unindo a solidão dos enamorados,eterna menina brincando livre pelas ruas,dançando, destruindo e construindo como toda intensa paixão;nos lembrando da vida que só brota na aridez.

Ela sempre vem...

Ainda que prevista, sempre mostra-se imprevisível no espanto que causa.Pinga-pinga por toda a noite, insistindo em prosar,e eu atendo ao seu convite: é ela, a bela dama prateada e cristalina! Aos gritos e feliz, derramando seus acordes pelo chão –harmônica que simula os passos da mulher sonhada – que pode vir a ser.

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Soneto de amor pascoal - por Sergio Martins

Em prol dos prazeres de cana, açúcar, ouro e vinho,

a Terra-mãe sofreu as tragédias gregas sem fim;

mas antes de ser das borboletas o seu jardim,

 viajara no afã deste  Alentejo em que me aninho.

Voa longe a agridoce voz lusitana, atravessa o Atlântico e me afaga:

de nossa lágrima negra - temores, o diamante dos senhores;

virá, da amarga infância, sua paixão de sexta-feira - amores:

no sábado, em seu afã pelo Brasil, não mas terei o susto de sua chegada.

A distância que nos une é a extensão de minha alma:

Guanabara em beleza triste que canta e desatina -

desejo absurdo, miragem de menino que me acalma.

Derramado à vermelhidão, o céu festivo que mendigo,

amanhecerá no olhar de mãe Maria: alegria de filho

que volta ao seu lar – minha ressurreição de domingo!

Era um belo dia de Páscoa por Sergio Martins

Era um belo dia de Páscoa:

lembro do campinho de areia onde eu corria atrás da bola com a galera, as borboletas fugiam das meninas e os brinquedos pareciam seduzir os mais velhos a copularem com toda aquela alegria - de "voltar a ser". Eufóricos, os "de família" carregavam malas e mochilas bem cheias, os outros meninos rumavam à praia, lotavam os ônibus e voltavam bem tarde para suas casa.

Era um belo dia de Páscoa:

ouvia-se da cozinha, enquanto a canjica e o peixe seriam preparados, belas canções de um pequeno rádio de pilha, e da janela, uma rosa insistindo perfumar o jardim do quintal.

Era um belo dia de Páscoa:

a casa abandonada - aos carinhos de um tempo que se foi...  O crepitar da agulha de vitrola e a suavidade de violino e piano acalmavam. O sol fraco de outono aquecia, tínhamos a tarde e a noite para brincar e tudo parecia elevar o ser à certeza de que o dia só pode se fazer belo lá fora enquanto se puder fazer novos arranjos para esquecidas e eternas músicas no interior da casa abandonada.

Era um belo dia de Páscoa:

a família reunida, o peixe posto à mesa, o vinho, o chocolate, o partir do pão e toda a Graça no mesmo vilarejo simples, davam-nos a certeza que o amanhã seria a mesma afirmativa: um belo dia de Páscoa. 

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Amores de Abril por Sergio Martins

A velha guitarra dorme empoeirada
e sem cordas, me acorda pra balada
de uma saudade do movimento “paz e amor”
em que éramos criança no jardim em flor.

As botas gastas de acampamentos e estradas,
datilográficas, muitas fitas e fotos amareladas...
Tudo “Zen” e mais cigarro antes e depois do prazer;
Che Guevara, Beatles e Woodstock pra acabar com o azedo de viver.

Vai, não demore mais, recita um poema e pega o violão,
até jurei, voltar a ter barba, calça Lee e aquele cabelão.
Que tal uma “tatoo”, um som do Cazuza, outra pintura na tela
ou o sofá mesmo? Onde estávamos que não vimos o final feliz da nossa novela?

Vou buscar a boemia de Bossa, o carnaval de Noel e Cartola,
as fitas perdidas, o "preto e branco" sem caretice, o jogo de bola,
o bloco de Copa, o chocolate, o teatro, o circo, a paixão nacional,
a cerveja, o vinho e o uísque; pois nostalgia sem folia é arte-funeral.

Bem sabemos que na época que o Rock era jovem
o mundo deixou de ser bege e que agora somem
até mesmo dos nossos sonhos os amores de Abril;
mas ainda podemos reinventar os prazeres de vinil.

Imagem: google

Do prazer de escrever por Sergio Martins

 

 

Que saudade... estava louco para publicar minhas travessuras!

Escrever é um encontro com minha infância. Livre do afã pelo intelectualismo, deslizo nesta superficialidade; pois, minha arte é rabiscar o simples, acompanhar a extraordinária dança das letras. Quando isto acontece, chamo de arte final meu rascunho imaturo e desengonçado que fere até mesmo as mais básicas regras gramaticais e a ordem da linguagem factual; daí, sinto acontecer o milagre: volto no tempo a brincar com o alfabeto colorido espalhado pelo chão da sala ou na cozinha a comer sopa de letrinha.

 Obrigado a todos os meus amigos leitores; amo vocês!

 

Foto: meu acervo

A parte que falta em mim por sergio Martins

A parte que falta em mim

é o rancor pelo que se perdeu,

a solidão advinda de sua companhia,

a beleza triste de sua poesia,

a segurança falha de teu cais,

a dor de não ter o poder,

o medo do medo,

a certeza da morte lenta nos seus lábios,

o horizonte veraneio que se distanciava em teus olhos;

o drama de não ser mais a estrela principal...

A parte que falta em mim

era a falta da melhor parte:

um menino abandonado – em seus braços.

A parte que falta em mim

era tudo o que queria ter

e que agora sei que jamais desejarei,

era o tempo que eu sonhava mas que nunca vinha,

então, antecipei-me a ele e vim, vi e vivi.

A parte que falta em mim

já não é minha parte,

é quem desconheço;

é nada mais que um pretérito imperfeito –

que não se desprende do perpétuo presente.

Foto: Google

Soneto de abril por Sergio Martins

Lar feliz é teu louco amor por mim,
onde me ponho ao sonho e em paz,
sem ter que correr o eterno fim
só pra ter mais um brilho fugaz.

São olhos que ficam após o adeus
para atear os prazeres de chegadas,
colorir de aurora os passos meus
e tecer encontros de águas amadas.

É teu o meu contento (chuva que à minha mesa traz o pão),
não me conte verdades, só a fantasia. Minha manhã de abril,
eternize-se. Assim, poremos as nossas luzes nessa escuridão.

Agora que, de alegria, seu corpo é  risonho
choramos juntos o leite derramado:
Via Láctea se espalha na cama e no sonho!



Foto: Google

Sobre o olhar poético - na arte de escrever - por Sergio Martins

Além de ler, compor músicas, desenhar e me assomar de boas amizades, o que faço de mais prazeroso e obviamente, não o de melhor, é escrever. Escrever é algo visceral. Se não escrevo estou no vazio; pois vazio é não ser para si nem para os outros. É por esse motivo que sempre me ocupo em dar um valor poético, artístico e socialista aos meus textos. Porém, o que realmente é significante para mim, não é o simples prazer de escrever; mas sobretudo, o que esta arte tem de verdade absolutizada em mim: o modo de ver as coisas e pessoas com o deslumbramento pela beleza sempre adiante dos olhos.

"O olhar poético é o modo mais cristalino de pensar a vida".

Pintura: O nascimento de Vênus -  Botticelli

Sobre o tempo - no sentir e no fazer - por Sergio Martins

Nossos sentimentos residem para além do tempo. O amor, por exemplo, é atemporal. Mas sempre chega a hora de partir... E não seguir a correnteza das horas é cometer um anacronismo contra si mesmo: expor-se aos descompassos do tempo-espaço das emoções. É como parar para ver sendo um simples expectador que jamais experimentará o prazer de fazer da vida um palco extraodinário. A ideia de que o passado pode voltar é uma cruel miragem psicológica. O futuro mora no lugar onde nós o colocamos - o amanhã desponta até o limite em que nossas mãos podem alcançar. Ao passo que a felicidade consiste em fazermos do presente um divino e irrecusável presente.

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Apelo de amigo (para minha querida amiga Michele) por Sergio Martins

Você sabe muito bem, mas vou te lembrar: vou querer sentir o calor em tuas mãos, rever tuas festas, teus motivos para celebrar. Porque a vida é imensidão de se despejar inteira e diariamente na finitude do corpo e da alma.

Então, não vá dormir sem sonhar, não fique a sós esperando no cais, não apague as luzes antes que caia a noite e nunca se entregue antes "de" se não tiver absoluta certeza.

Depois do cansaço, do fastio por aguardar e de tanto se esconder, esqueça o orgulho e a vergonha. Volte a andar no caminho em que me encontrarás para outra vez se perderes no crepúsculo.

No pavor dos rumores de guerra, na amargura das horas funestas e no medo do escuro, quem há de juntar esses cacos pelo chão?

Você sabe muito bem, mas vou te lembrar: o temporal vai desconstruir as paisagens; isso é inevitável. Enquanto isso, ficarei no mesmo lugar com aquele velho modo de enxergar...

Imagem: Google

Soneto ao meu Anjinho por Sergio Martins

Aspirei, devido ao fascínio do tempo sombrio, o poder

de segurar o ilimitado e vertiginoso

ar de uma paixão - grãos de desgosto

em minhas mãos: menina branca do meu escurecer!

Dos seus olhos nuviosos e retraídos adornou-se o luar

desta campina envelhecida e carente de primavera,
assim, descobri outro corpo: morada de uma fera,

alegria de Ébano para este alberguista se instalar.

Ah, meu Anjinho, em amor, atiraste-me flor do teu arco!
E eu que era tão magro, apático e feio,
em toda a festa do pecado lascivo que me pôs no charco,

convertido da euforia negra em que não há liberdade,
agora sou tão grato, emblemático e cheio:
amar-te é a salvação, a alvura da minha necessidade!

Imagem: http://bissetrix.blogspot.com/

Às avessas com o tempo - parte 2/ final- por Sergio Martins

          (...) Mas ainda ouço tua voz cancionista e mágica impregnada nas paredes mudas de minha casa, nas nuvens claras ao colorido matinal contemplo a mestria de teu corpo e tuas pisadas aceleradas insistem na frieza desse chão que me vela seguir cabisbaixo.

         Minha loucura toda é ambicionar que esse ar tropical guie meus lábios aos teus e una o desespero presente àquele do quarto e da rua onde você punha harmonia nos meus sentimentos e abraçava minha arte enquanto eu apenas namorava toda a beleza que equilibrava meu tempo.

     Como pode o tempo ser tão lento nessa graça sedutora que me aprisiona às recordações e aos escassos instantes de admiração à moça daquele hospital sombrio que traz em seu corpo dançante o momento veloz da felicidade que arremessa minha vida ao ínfimo, ao fugaz e ao fútil dessa poética nostálgica?

     E como se queixar, se é justamente esta súbita morte residente no tempo do encanto passageiro e estável que me enfeitiça de uma beleza triste e enobrece meu caminho qual desfolhagem na floresta decorando a paisagem como se estendesse um ilustre tapete sob os pés desse réu do amor?

Imagem: Santa Casa de Misericórdia de Marília SP -
 http://olharmarilia.blogspot.com/2010/09/hospitais.html

Às avessas com o tempo - parte 1 - por Sergio Martins

Como pode o tempo ter sido tão veloz no período em que estive a seguir-te com os olhos, se naqueles breves momentos quando passavas ligeira pelo corredor do hospital meu universo inteiro parava?

 Sei que nunca é cedo para o término do prazer que amamos, mas quando acaba o prazer as coisas continuam no mesmo lugar: o trabalho apenas dá mais trabalho, o tempo só oferece mais tempo para ficarmos sem nenhum tempo pra nós, o relógio só atrasa e os dias acusam. Isto mesmo, tudo está correto, nós é que desandamos os passos nesses dias de ausência; descobrindo uma verdade permanente: viver sem aquela imensa alegria é morar nesse hospital, é respirar sem coração e atino...

As manhãs continuam luminosas e mui calorosas, as tardes saudosistas, as noites festivas, a graça de viver está solta, todavia, no deslizar de tuas mãos, na falta do perfume no dourado dos teus cabelos e na fuga de teu olhar verde banhado por aquela paixão em que me desagüei afetuosamente, tudo volta às avessas. Agora meu tempo se apressa, teu sorriso se prende ao clima frio deste pronto-socorro existencial que me dopa o juízo de autoajuda e filosofias...

Imagem: Google

As vozes do mar por Sergio Martins

     No quintal da casa de meus avós havia um quartinho. Meu vovô Martins (tenho o mesmo sobrenome) querendo pôr freios em minha curiosidade, advertia-me a jamais entrar no quarto sem sua companhia, a pretexto de que eu bagunçaria seus valiosos pertences. 

    Certo dia, aproveitando a distração do bom velhinho, mesmo temendo abrir a "Caixinha de Pandora", adentrei ao espaço proibido; surpreendendo-me por uma coleção de livros. Como resultado de minha desobediência, cada livro que eu abria e na medida em que sua poeira subia, o espírito de seu respectivo autor me dominava. Naqueles  instantes, meus olhos e sentidos se enfeitiçaram de uma poética até então enigmática. 

      Acho que o receio do meu avó era que eu também fosse atingido pela magia dos livros, mas que não pode evitar: ao entrar ali, mergulhei profundamente num mar sem fundo, que seria por toda a vida, como um portal à dimensão onde me vi sem noção do tempo e espaço, mergulhado num universo de encantos. A partir disso, jamais deixei de ouvir e traduzir tal razão: as vozes do mar (ou do Martins). 

Imagem: Google

Mar da Rosa por Sergio Martins

Em meu sobrenome tem as palavras mar e rosa.

Desde à infância - em que conheci mais o caminho das pedras que o mar de rosas -, aprendi a ouvir as vozes do mar de minha essência. E hoje, após tanto mares de marés imprevisíveis e tantas rosas compreendo as flores com seus absurdos venenos e espinhos; porém, tornei-me simplista e egoísta: sou mar de (amar) uma Rosa apenas.

Imagem: Google

As flores de Campos por Sergio Martins

 

Adorei suas palavras ao pé do meu ouvido,

seu perfume, teu ar, teu jeito bobo e atrevido.

E aquele tal maço com as flores de Campos,

te fez sentir tão vivo quanto nos primeiros anos?

Por que você é tão perfeitinho e faz assim?

Por que em seus olhos mora um amor de fim?

Adoço-te com chocolate e frases loucas,

lhe dou poemas e as carícias de poucas...

Antes de partir, deixo tudo alegre e em paz como na chegada,

depois te envio as flores de Campos e esta carta perfumada.

Por que és tão fugidio e ao mesmo tempo tão a fim?

Por que, à tua dança, só sei dizer sim e assim,

eu nunca sei o que é o oposto do amar;

a prazerosa razão de nunca estar em mim...

Por que não consigo te voar no meu ar,

teu amor engaiolar pra te libertar

no meu lar e aqui dentro de mim?

Imagem: Google

Soneto da tristeza sem nome por Sergio Martins

Que tristeza é essa que apaga a luz e traz chuvas:
a garoa duradoura, a enxurrada de voz mordaz,
a tempestade de Janeiro num apagão sem paz,
ventos de agouros, assombrações e brumas?

Que tristeza é essa que me vence sem ao menos lutar:
oferta-me o suave das manhãs, o perfume do café,
a solidão à companhia dos Crisântemos, a razão da fé
e toda beleza simples e fenomenal só para me aniquilar?

Que tristeza é essa que habita o encanto vital do mundo inteiro:
o sorriso dos bebês, as cartas de amor, a volta do trabalho,
a noite de sábado, a tarde de domingo, o pássaro cancioneiro?

Que tristeza é essa que num gueto carcerário me inunda:
sou mais pobre, esquizofrênico e excluído; onde quanto
mais poetizo, em Graça divina ela se torna mais profunda?

Imagem: Galeria de Liz Marion: http://www.flickr.com/photos/lizmarionga/

Naquela areia por Sergio Martins

E por que você quis segurança,

eu só aumentei minha esperança.

Longe de tua fuga, do teu medo de seguir-me,

lancei-me no jardim e rosas vieram servir-me.

Você amou o lucro e deixou de plantar;

eu aprendi a dançar mais do que sistematizar.

Na tela velha e branca é só você quem pode pintar.

Do temporal e estio, ainda sobra-me arte para festejar.

O vento vai levar

suas palavras

de maré cheia;

mas vai deixar

minhas pegadas

naquela areia.

Foto: http://atlantico-expresso.net/

Desastres de chuva por SergioMartins

Não me diga que já passou, pois tudo ainda refaz meus acordes...
Foi e é um ecoar do além em minhas odes...
Quem diz é essa sempre presente lira de luar
do tempo em que tais lares eram um só altar.

E não se engane, nunca será só a chuva o que arrasa...
Se é alegria sem dor
ou se foi poder sem amor,
entre Vênus e Marte ainda estamos: na Terra sem casa.

Não podemos negar o que vamos seguir,
ficarei para o deslizamento me assistir,
meus destroços acusarão toda demagogia
e os soterrados cantarão minha vã poesia.

Foto: http://g1.globo.com/

Inversão por Sergio Martins

O hoje voa e assalta o temor,
vento forte sopra pra acender
a chama intensa desse amor:
brisa que nos fará reaprender.

No temporal, a pedra despencou
e a casa veraneia veio ao chão.
A alma que um dia desmatou,
construirá em dor e em paixão.

Prefiro a inversão da realidade
a perder a força da esperança
onde o sentido de viver se encerra.
É melhor crer que seja verdade
o que aprendi quando criança:
"haverá um novo céu e uma nova terra".
Porque contra o amor não há má sorte;
sabedoria é crer na vida antes da morte.
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De uma vez por todas por Sergio Martins

É possível ter os pés no chão
e seguir com a razão pela fé?
A fé enquanto subproduto da barganha, do medo, da superioridade racial e do afã pelo poder constrói os algozes do próprio ser humano.
Religiões que têm um passado obscuro e que atualmente promovem guerra, desigualdade e fome, não deveriam existir.
Um deus que necessita urgentemente e a todo custo de atenção e bajulação e que se mostra vingativo aos que não alimentam sua doença sádica, infantil e narcisista, não merecem o respeito humano.

Ateus, esquizofrênicos e artistas sempre trabalharam muito para consertar o mundo das atrocidades religiosas.

O paraíso existe em sua mente e por isso, não é possível comprá-lo ou barganhá-lo pela meritocracia religiosa. Os deuses estão ocupados com coisas mais importantes do que seus caprichos egoístas, eles não são banco ou mercado, talvez desconheçam qualquer inferno além do que os humanos criaram
e não se deixam subestimar pela ganância e presunção de nossa pseudo intelectualidade.

O capitalismo mata, deuses não são religião, o seu deus só é a verdade absoluta do universo para você mesmo e caso ele seja preconceituoso, não pode ser melhor que outros deuses e nenhum outro ser.
Deuses não são propriedade de ninguém.
No fim das contas, para mim, a arte sempre compensa,
meu hedonismo também dá sentido à minha existência
mas só o amor pode salvar nosso pequenino mundo.

No dia seguinte (parte 5/ final) por Sergio Martins

(...) Se deu conta: era dia primeiro de Janeiro. Olhou pela fresta da porta o menino que despedira mesmo querendo que ele ficasse e desabafou: ah, agora já foi-se; já era!

Espreguiçou-se, bocejou alto e foi à janela abrindo-a inteiramente. Fechou os olhos, sentindo o vento fresco acariciar seu rosto e volitar seus cabelos. De olhos abertos, a luz vespertina lhe pareceu tão formosa e graciosa na tentativa de encher de paz a bruma noturna do (seu) universo.

Ela observava a paisagem nublada com o entusiasmo de quem espera a alegria de um céu azul; mas o ponto de partida sempre foi um tabu...  

Sheyla, mulher dona do seu próprio nariz e acostumada a viver intensamente o dia de hoje sem preocupar-se com o dia de amanhã, disse para si mesma: relaxa; o amanhã só pertence a Deus. E assim, achando que era cedo demais para refletir sobre tais questões, sorriu o sarcasmo relapso de seus vinte e dois anos, ajeitou os poderosos cachos de seus cabelos dourados e deu lição para o espelho: meu bem, a vida é curta, e só nos dá um dia de cada vez.

Deste modo, o "deixar tudo para depois" tornou-se o que definiria sua existência. E outra vez, deitada sobre a cama vendo a hélice do ventilador de teto girar feito ponteiro de relógio maluco; soltou aquela risada e filosofou: eu é que não vou correr igual ao coelho de Alice no País das Maravilhas que se martiriza em achar que está sempre atrasado. Com isso, a mais bela da rua abraçou o travesseiro e novamente dormiu.

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No dia seguinte (parte 4) por Sergio Martins

(...) Não havia jeito. Era fato consumado:  o corpo (o crime), estava à sua frente; entregue aos cuidados da cama.

Jazia ali, feliz e inocente o sabedor convicto de que ela, a mais bela, é um abrigo materno; e isto, obviamente, compensa qualquer absurdo; pois não tê-la, por certo, pra quem a conheceu, seria o pior pesadelo. Repito, isto só para quem a conheceu de verdade. Quem a teve, inevitavelmente, se deixou possuir - a beleza é irresistível. E não há do que lamentar-se; porque a saudade da bela dona é o diagnóstico de que valeu a pena viver só pela loucura daquelas horas.

Depois de ter provado da imensurável alegria em sua cama que se estenderia ao corpo por toda a vida, qualquer amante do prazer jamais se acostumaria a acordar nos braços do travesseiro e só. E qualquer rapaz sensato irá compreender a insegurança da menina e não há motivos para moralizar, muito menos para dizer que foi usado; todavia, só quem degustou de tal paraíso conhece o inferno que é acordar e vê-la a velar-te com aqueles grandes olhos de verde mar em aflição, olhar que parece pedir para você ficar e ao mesmo tempo não sabe o que dizer, nem por onde começar a despedir-te. Até chegar o momento do abraço silente, do derradeiro beijo antes da fatalidade. Da demissão. É quando acaba a luz (do quarto - mundo que era nosso) e sobrevém a nós, moleques indefesos, os flash's dos traumas habitantes do universal insconsciente masculino: no dia seguinte, Sheyla, mãe-amiga, menina dócil e assustada perante à selva dos sentimentos, pareceu-nos tão madrasta cruel a lançar-nos na rua tenebrosa entre monstros e fantasmas após às doze badaladas da noite...

Imagem: Google

No dia seguinte (parte 3) por Sergio Martins

(...) A pele inteiramente desnuda, arrepia-se, sofre o frio do ar condicionado. As mãos de seda agarram a camisola de cetim e cobrem o maravilhoso corpo- orgulho do Deus da beleza.

À meia-luz estática do abajur, sobe trêmula e azul-acinzentada a fumaça de seu "filtro amarelo". Enquanto procurava o cinzeiro, percebe a vitrola ainda com sua capa descoberta; porém, desligada. Quando liga o toca-disco nostálgico, a agulha crepitante reproduz o som da faixa em que há dias estava debruçada: "Se a paixão fosse realmente um bálsamo, o mundo não seria tão equivocado. Te dou carinho, respeito e afago, mas entenda, eu não estou apaixonado. A paixão já passou em minha vida..." (Renato Russo)

Sheyla se acomoda na maciez da poltrona e dela faz seu divã. Leva as mãos a uma breve massagem na cabeça, se livra da guimba e relaxa. Ao voltar da terapia, já não tem música, só a luz calma e fúnebre do abajur que mergulha à escuridão gélida da cama um corpo estranho e trágico de menino (abandonado)...

Imagem: http://delas.ig.com.br/

No dia seguinte (parte 2) por Sergio Martins

 

(...) Amor? Sim, já havia amado e sido amada como toda loira de verdade deve ser. Inclusive, na noite passada de Réveillon, quando no raiar do dia, via-se a grande bagunça no seu quarto. Contraditoriamente, procurava em cada aventura seu porto seguro, um amigo, um pai, um irmão. Todavia, nem por isso era comum que sua cama de casal amanhecesse daquele jeito; pois havia se acostumado a espalhar-se no tapete ou no sofá sem o incômodo de ver mais um rapaz despedir-se pela manhã.

Na noite, na cama, começava sua aventura e ainda em alta noite ela determinava que tudo deveria terminar. Era um rito, sempre antes do amanhecer ela despedia seu par; talvez fosse para não ter que enxergar as verdades de seu íntimo na clareza do espelho matinal, muito menos olhar para mais um rostinho encantador de menino-homem sob a luz do dia; e isto inclui, é claro, aquele típico medo dos ultra-românticos de se apaixonar e a vergonha que sempre domina as boas moças no dia seguinte...

Clip art: http://www.myfashionbubbles.com/

No dia seguinte (parte 1) por Sergio Martins

Sheyla, menina travessa, usa short jeans com salto alto, anda cascavelando os quadris torneados de musculação, exibe unhas pintadas, exala sempre um perfume caro e provocante; daqueles que deixa no ar o enfeitiçante tempero de mulher sabida. Menina eufórica, ri de suas peraltices, dança em frente ao espelho ao som de Bob Marley e dos Rolling Stones, gosta de tatuagens, de praia, de malhação e de trocar de namorado. Consumista de ármário abarrotado com sapatos e bolsas de grifes famosas. Malandra, impulsiva, não engole sapos, amante da noite.
No dia seguinte, como de costume, acordou lá pelas tantas da tarde. É que o seu Réveillon fora regado de muitas e boas bebidas. 2011, novas promessas: comprar um sapato vermelho na grife da top model, parar de fumar, beber só o necessário, tratar dos dentes, talvez, pôr aquele aparelho ortodôntico que pegou bem na manequim da revista, adquirir sua habilitação, comprar um carro bacana, viajar para a Europa, tatuar mais flores nas pernas, arrumar um emprego, angariar independência financeira e quem sabe, até mesmo conquistar um casamento...

Imagem: http://www.cristofoli.com.br/blog-2010/?p=49

Páginas do futuro por Sergio Martins

Uma página virou...
Bem longe estou...
E eu que pensava jamais suportar o que ficou.

Olho à volta, sinto esse belo...
É, realmente, a luz de Janeiro acendeu.

Fiz coisas loucas,
vivi fases boas...
E o céu não foi o bastante, mas
pra mim está bom demais (amor).

Imagem: Google