Seios de penas negras - Sergio Martins

 

Sobre os seios que amamentam,

Todas as minhas negras penas.
 

 

O meu desejo é a mais linda pena...

Sobre os seios dela (que me alimentam de fome) 

 

Moram as penas negras que aumentam a sede de voar,
 
Mas isso não é uma pena...

É uma bela fotografia:

 
Alegria dos olhos, arte de eternizar o prazer do instante.
 
 
As penas minhas não são apenas negras penas...

Que alegria ter essas penas
 
Que anulam os pesares
               
Dos seios de negras penas!

Olhos de mar noturno

 

           À noite, beira-mar, abraça-se o par – em sombras.

            Desnudos, pés e almas se aquecem na areia macia,
            pois a imensidão abaixo das estrelas é casa comum,

            o lar perfumado em luzes e cores que volitam pelas ondas...

           A praia, o altar, a cama em vinho derramado – que continua arrumada, 

           à espera da beleza que partiu, da única luz capaz de gerar vida, 
           pois amar é ser/ter a divina maternagem da noite...

           Naqueles olhos negros e cintilantes do mar, a liberdade desejava 

           mergulhar, e ao silêncio das sombras, o seu marulhar afagava, 

           acalmava...

          À noite, o mar é este corpo nu, cuja fome é de eternidade. 

          E quando nele se mergulha, tem-se a alegria de ser possuído pelo prazer 

          infindo e a certeza da felicidade que seria ouvir sua voz melodiar

          o corpo e a alma para sempre. 

         Quando se conhece o mar, ele jamais deixa de existir,

         ao passo que o adeus e a eternidade nadam em suas águas, 

         pois são nada-tempo, lugar nenhum...                          

Grumari - Sergio Martins

 

Os dedos de flores brancas marcam nosso lugar e me acariciam,

as ondas da praia parecem celebrar mais esse festivo verão,

que é o eterno laço entre nós: músicas calmas que brincam

e aumentam a constante paz de nossos olhos,

risos flutuantes de nossa alma aventureira...

Juntos sempre temos esse renovador passeio － para dentro de nós...

Bailando pela montanha, a brisa nos abraça, apontando o caminho de volta

(o melhor da ida é saber que se tem um lar nos esperando), e nossos pés

na areia jamais serão as desventuras de um ogro mar － aí espumando suas ondas.

Ouvimos, das conchas em suas mãos, a voz divina do mar: tudo foi uma breve e intensa tempestade...

E rimos de nós mesmos, zombando de tudo e entoando a infantil cantiga:

Ogro mar aí, não!

Ogro mar, aí não!

Ô, Grumari, sim!

O Grumari－que sempre será nosso lar doce lar...

Rua ouvinte - Sergio Martins

 

Insisto em passar pela nossa rua − que ouve apenas,

mas nada falo, pois sou ébrio ouvinte

das batidas fortes do coração pedinte

que tropeça nas próprias penas.

 

Procuro em sábados ensolarados por alguma cor

que não rime com dor, e chego à rua sem flor,

que mistura nostalgia ao seu sabor

de lembrança feliz em torpor.

 

Todas as ruas passeiam os seus passos de vaivém

e me levam a nossa rua − que ouve minha elegia.

Aqui o tempo para e não sinto mais ninguém,

embora tudo se agite em samba e alegria.

 

Eu sempre sei o que virá: aquele mundo belo e aquém,

mesmo assim eu vou à rua que ouve meu requiém...

Na Rua do Ouvidor meu sonho é normal e além...

Na rua do amor tem lugar para nós também.

Aos namorados - Sergio Martins

 

Rubem Alves afirmou que “amar é ter um pássaro pousado no dedo. Quem tem um pássaro pousado no dedo sabe que, a qualquer momento, ele pode voar”. Eu acrescentaria a essa ideia as borboletas, pois há tempos, ouço a suave voz: “borboletas no estômago”. Até que, semelhantemente aos importantes eventos que acontecem na distração, percebi uma borboleta sobre uma amora. Amei a cena! Entendi a razão de as borboletas se agitarem no meu estômago: a poesia flertou comigo. Fiquei enamorado.

Amor é feitiço que possui a alma dos distraídos – Eros/cupido entende disso... Namoro é coisa de adolescente. Eu sei disso porque nunca passei dessa boa fase, como se houvesse uma conspiração do destino em me aprisionar nesse labirinto encantado que impede a vida adulta (um velho enamorado retorna à adolescência) ou a adulteração do que de fato é vida; portanto, aqui, onde o olhar poético é o modo mais cristalino de pensar a vida (tenho um caso de amor com a vida), todos os dias são novos e meus\dos namorados...

 Borboletas no estômago ou acima de amoras são mágica metáfora: a maior novidade, o singular fascínio para este adolescente... Metamorfoseando a alma dos amantes, todo poético namoro é uma borboleta recém-nascida, e o amor é o seu sustento: a doce amora que nasce todas as manhãs...

 Amar é a mais genuína espiritualidade, é ter parte dos deuses – os amantes sabem que estão enfeitiçados pelo pacto com a imortalidade, mas se sentem livres dentro do labirinto encantado, estão satisfeitos em representar a antítese de obscuros mundos – das lagartas que morrem em seus casulos. Eu amo – namorar. E só sei viver assim, enamorado. E nisso sou semelhante aos deuses, que têm em sua natureza tal necessidade – talvez como escapismo e catarse das relações conflituosas com outros deuses, das tensões, monotonia, angústias e solidão do paraíso...

Amar é ter poder, mas também é perdê-lo... E não seria essa a contradição dos deuses: sentir-se absoluto e livre pela paixão aos mortais e ao mesmo tempo preso e subserviente pelo sentimento aos humanos que criou? Os deuses sóbrios não sofrem as loucuras dos deuses tiranos, pois sabem que possuir é ser possuído, ter o poder (amor) é estar submetido ao poder (amor) e abrir mão do controle – sobre as asas alheias.

O aprisionamento e a possessividade são miragens psicológicas no deserto existencial; logo, possuir asas alheias jamais há de criar um pássaro capaz de voar. Daí entende-se a triste jornada dos pássaros engaiolados – pelos seus próprios sentimentos... O amor sempre basta/ressignifica, preenche, cria sentidos... A liberdade é sagrada e encantadora.
Eu amo, e amar me é suficiente.