Serena-me sempre uma seresta com cachaça ou garapa,
qualquer sereno em fogueira...
É que, torna-se festa uma boa conversadeira,
Deixando-me flutuante a alma entojada...
Contudo, nem o céu estrelado
ou toda a beleza desse roçado
cura-me da saudade que dói o meu ser por inteiro,
Como se eu fosse um bestalhão deitado sobre um formigueiro.
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