Num crepitar fulgente mergulhado às sombras dessa lua, fiz
minha conclusão – cisão de antigas convicções.
Se é que um homem como eu, merece a tosca paz das
convicções. Ao menos essa dor poderia ver se estou na esquina.
Iludido sim, mas só pelas minhas simples e extraordinárias
fantasias. É de curva, é de se cruzar, se co- habitar e se alienar nos braços
da paixão que criei e que não hei de partilhar com ninguém. Assim se dá meu isolamento de infindo domingo:
sou só um homem de apenas desejar este homem só.
Domingo. Dia chato, monótono, frio. Lembro de ti, mas esta
lembrança também é monótona como as imagens digitalizadas que extraem da vida
seu movimento. Sou apenas fantasia, quiçá seja só isso quem em mim ainda vive e
tudo mais que se comunica - ato vulgar necessário a tudo o que morre.
Ah! vida de atalhos e amor não meu, quem me livrará de sua
simplória e triste beleza? Quando amanhece tenho as luzes e as cores de tua
face maravilhosa e o mundo é tão inspirador em seus enigmas, no entanto, trago
em mim o poema de teu corpo que traga de minha alma todo o prazer e a calma de
nossa Belle Époque.
E comungo da comunidade dos eternos. Janto com Pessoa,
acordo com Lispector, troco risos com Poe, Pound se aproxima, Rimbaud,
Baudelaire se une à comunidade dos últimos românticos. Eu romântico? Eu com os
mestres da literatura mundial? Quanta tolice povoa a mente dos desesperados.
Sou estrangeiro, estradeiro, viajante de minhas credencias.
Embora perplexo com a estranheza desse universo, dormirei amante do prazer,
embevecido do vinho que me acarinha, convicto por ter a solidão e a tristeza
como queridas e fiéis amigas.
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